Ils emménagèrent au dernier étage d’un immeuble sans ascenseur. Bernard, écroué par les reproches idéalisés de sa petite amie, plongea dans l’histoire de la Garde nationale créée en 1789 et éleva au-dessus de lui une digue apéritive. Un soir, l’enfant esthète et parasite ne rentra ni dormir ni souper et distilla pendant huit jours à l’école d’architecture une puanteur neuve. On ne mit pas de nom à son écart et Enid, à qui il venait de consentir un mariage éclair, perchée contre la rigole de zinc de leur appartement, le vit revenir par le bout de la rue sale, éteinte, lugubre et silencieuse de l’après-midi.


Pomme de cour, de Roberte Mappletorve